Qual gota de orvalho
Sobre o sal de parador
Qual poeta das entrelinhas
Que removem toda a dor.
Persigo incessantemente o tudo
Como se pudesse fugir ao nada
Como se pudesse sentir
Cara lavada.
Algo que não sinto
Algo sem preparo
Persigo sorrateiramente o passado
Tento rever qualquer sentido e referência
Qual poeta do próprio parto
Sinto meu visgo e mais nada.
